la porte du bar
poussée, la même giration
celle - soumission des années écoulées
sans sursaut
les rues sèches seulement
autour des flaques
dans l'angle
du bar
des cafés
les mains pleines de souvenirs
du même angle du trottoir les toiles au vent on
rêvait encore
à l'angle droit du boulevard
à ne plus savoir
avaler que l'inutile
la médiocrité orange du ciel